Vuelta atrás

Llevaba tanto sin visitarte que quizás te has olvidado de mi.

Te dejé en manos que no eran mías y el miedo pudo recorrer cada milímetro de mi ser. No es miedo a lo que está plasmado, es a lo que no lo está.

Seamos sinceros, no tenía necesidad de volver a ti. Ya pasó casi un año. Y aún parece que fue ayer.

Un año... en el que mi vida a cambiado tanto. Donde he podido empezar a apreciar cada metáfora visual o no que me encontraba. Donde (o cuando, quizás) me dejé ser yo y empezar a meterme en estómagos que si ansiaba. O en estómago.

Soy feliz y no. Bipolar y no. Miedoso y no. Soy gilipollas y sí. Soy "creador" y no. Y soñador y soñador.

Al final, encerrarme en mi es lo que más me ayuda... o no. No lo sé.

Para ti nada tiene sentido, y para mi tampoco. El mundo que creía que empezaba a conocer cada vez se que hace más y más grande y no sé si lo entiendo o no. ¿Lo entiendes tú?

¿Sabes?, me creí poeta. Ahora siento y no voy como si fuera un espantapájaros. Ahora entiendo las baldosas amarillas. Ahora si que sueño y me dejo soñar. Ahora no me voy a dejar amedrentar. 

Pero... Sabes qué... Hace unos días que el miedo si que me ha apoderado. Puede parecer absurdo, pero siempre meda miedo salir a la calle si voy acompañado. Y ahora, que hay un hijo de puta que vive anclado en falsos rojos. En el momento en el que lo vi, increíblemente, se me erizó hasta el alma...

No sé si me entiendes... Pero aunque a millones de días de mi, sé que va a llegar a mi. Y no quiero. No puedo. NO voy a ser capaz de hacer lo que me gustaría. ¿Tan complicado es que quiera seguir siendo poeta?, ¿o que quiera seguir descubriendo si soy mariposa acertada?

Ahora es cuando entiendo (absurdamente) el miedo que puedes sentir en los vestuarios.

Adiós a mi sueño de ir a visitarte. Mi antiguo amor. Mi último destino. Pero prefiero ser feliz a que me odies y me palicees por la calle.